Noviembre.

Es como estar a la espera de la espera,
Al tiempo pedirle tiempo y solo conseguir más mierda,
Como pedirle minutos a los segundos y no conseguir pasar la hora,
Como aquel margen lleno de rallajos y de nombres tachados que nadie quería que leyera,
Como mis putas lágrimas que estuvieron más presentes que tus falsas sonrisas,
Como las noches en las ya no tenías miedo a la gente, si no a ti misma...
Como esos ojos que te susurran que te quedes,
Y esos labios que te gritan que te vayas,
Como Noviembre y sus recuerdos, sus besos, sus celos, sus miradas,
Como un verano bajo sus mantas,
Al que cualquiera se presenta voluntario por conseguir la primera carrera de sus medias.